Bogart remembers

Algunas noches la recuerdo. Dientes afilados, mirada triste y una cartera llena de reminiscencias a modo de recortes, etiquetas y recibos. Ya perdí la cuenta de los días sin verla. Pero supongo que son muy pocos como para desprenderse y muchos como para volver atrás.

Algunas noches la recuerdo. Y aunque ya renuncié al intento suicida de buscar explicación a este cuarto cálido pero sin sus piernas, lo cierto es que mi sonrisa se torna mueca impía cuando un fotograma ya vivido de tabacos, besos y túneles sobrevuela esta cama fría pero sin sus senos.

Algunas noches la recuerdo. Duele menos. Pero jode igual. Maldito aeropuerto. Maldito siete de marzo.

Ahora necesito un ron. Y que Tom Waits toque sobre un piano ebrio la música de fondo de este breve y estúpido acto de la memoria. La resaca de mañana me volverá a la normalidad. O a la apariencia de normalidad que en estos tiempos viene a ser lo mismo. Buenas noches allá en las alturas.

Oh boy, vaya que la quería.